Стою в кабинете мужа, роюсь в его инструментах в поисках чего-то приличного, мне срочно небходимого. Кохер, пеан - всё равно что, лишь бы хватало. Злюсь на него, на ЛОРовских коротышек, если уж пользоваться инструментами, то нормальными, а не этими щипчиками для маникюра, ворчу и спешу.
Лёвка, заполняя чью-то историю болезни, привычно и спокойно мне объясняет, что если бы вдруг я перестала быть такой рассеяной, то вовремя вытащила бы свои инструменты из стерилизации и не устраивала бы у него тут, в его абсолютном порядке, свойственный мне балаган. От полной и окончательной справедливости его слов я ещё чётче понимаю, что таких, как мой муж, надо в детстве убивать из рогатки.
Тут открывается дверь, и заходит очередной пациент: белокурый ангел, трёх лет от роду. Ангел морщит нос, поднимает на Лёвку готовые пролиться слезами глаза и на отличном русском произносит: "А ты вообще дурак какой-то!". После чего выдает отличный, качественный, полновесный рёв.
Ёпрст, он украл мой бенефис!
